Um mestre. Uma mulher. Um alienado.
Um não alienado. O apocalipse. O depois. Acorda-se, pensa-se pela primeira vez, vislumbra-se a planície adormecida, sem árvores, céu preto de incerteza, lua escondida de vergonha. Percebe-se. Temos um nome, e com sorte uma história para não contar. Olha-se para trás, a raiva leva-nos. Vingamo-nos. A morte é a sério, a perda definitiva. Chora-se e gastam-se as lágrimas. Renasce-se. Sal seco na face, Sol ardente nos olhos, quando nasce tímido. Plantam-se árvores, regam-se as mentes, lambem-se os peitos sulcados de feridas, rebola-se na lama. Mas e o écran, não volta a acender? Quem nos sustenta, quem nos diz como fazer? Quem manda agora? Somos Nós.